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家乡这个词，对很多人来说是熟悉的一草一木，是时隔多年仍能一眼就认出的亲人，朋友，是那个自己闭着眼睛就能描摹出模样的卧室，总之总有一片土地，有一种话声和你骨血相融，于是你魂牵梦绕，于是你跋山涉水，只为回到故乡。
在游轮上的倒头就睡令我不需要反复的头疼于时差，在凭借着护照过了海关之后，花了将近六个小时才稀里糊涂的找到英国渣打银行。哪怕中文仍本能似的嵌在我的灵魂里，但这不代表一个非广州香港人能听明白粤语，被我问过路的人无不惊讶于一个‘大洋马[1]’能把中文说的这么流畅，也大多愿意帮我指一下地方，可难处在于我根本听不出来他们说了什么，只能靠着愿意指路的人手指的方向磕磕绊绊的自己走上一段，然后站在街头，试图去问下一个好心人。
各种各样的注视几乎从未从我身上离开过，或许是这年头儿来到中国的外国人不是衣冠楚楚就是趾高气昂，很少能见到一个穿着普普通通衬衫西裤，拎着一个行李箱灰头土脸仓皇无措站在街头的西方面孔。最终把我带到目的地的还是一名英国租界的警察，那名制服已经有点儿箍不住他身上肥肉的英格兰警察以一种趾高气昂的英伦腔要走并翻看了我的护照，最后问我要去哪儿。
“要去银行换点儿钱，再去火车站买票，先生。”我回答说。
“买票去哪儿？这片土地上没有什么地方比香港更好了。”
“北京……北平，”我说，“您知道的，最近有一个很特别的日子……我想去见证这个国家的成立。”
他用一种近乎讽刺的眼神看着我，像是看着某个从精神病院跑出来的人，但好在此时此刻我的外表和异国国籍还不至于令他嘲讽出声，哪怕英国人的傲慢与生俱来，“你去了又有什么用？你是哪个报社的记者吗？”
我摊开手，无可奈何的说道：“我没有记者证。”
